Curso de escritura.

Vuelvo a estar en el tema, el que la sigue la consigue, asi pues..

Este es mi primer trabajo, aun no me lo han calificado asi que ya os contaré cuando lo hagan.
El tema era escribir durante 10 min. y trazar una historia desde lo que saliera.

Mala vida.


Escribir por escribir, por llenar este folio en blanco. Nunca se le ha dado bien, siempre a necesitado sentir cierto desasosiego para escribir, cierta tristeza, como cuando era joven y lobos negros intentaban devorar su alma y él peleaba a espada para salvarla, como el joven Lestat entre la nieve de su tierra natal. Solo, siempre solo, su pelo largo, sus aros en las orejas y delgado y pálido, ese chico desvalido vestido de negro y sentado frente a su sempiterna copa de anís frente a un cenicero lleno a rebosar y encendiendo un cigarrillo con la colilla del anterior, así escribió sus primeros textos en la adolescencia y así le conocí yo cuando después de mandarme algunos pequeños cuentos me decidí a publicarle algo en la editorial que por entonces había fundado. Publicó un par de libros de relatos breves con bastante éxito, después la vida le ha tratado muy mal, le ha destrozado, ahora ya ni tiene tiempo para escribir ni le interesa buscarlo, el folio en blanco no le inspira, no le dice nada. La vida le ha dado una mujer maravillosa que le ama, un hijo que le adora y un trabajo fijo de 8 a 6, ahora ya no puede escribir, cuando mira el folio en blanco siempre tiene otra cosa en la cabeza, es feliz dice, se acuerda de su mujer de su hijo de los quehaceres domésticos de los problemas de la oficina, y siempre tiene otra cosa mas importante que hacer. Ya no bebe, ya no fuma y hasta se ha vuelto deportista, realmente la vida puede ser muy cruel con algunos.
Todavía voy a buscarle de vez en cuando a su casa cuando no están ni su mujer ni el niño, no hay nada que más me duela que ver la compasión en sus ojos, él siempre me prepara algo de comer caliente y me da algo de dinero, yo le ofrezco una trago de anís y un cigarrillo por los viejos tiempos, pero siempre me los rechaza. Que mal se porta la vida con algunos, que escritor hemos perdido. Después de verle vuelvo a vagar por la ciudad mientras bebo anís en su recuerdo.